Bukowski pelea con su alma.

Es asi como termina todo?. ¿muerte que entra por la nariz en todas partes? qué barato, que plagio. que brutal...vomitó por encima del pecho, demadiado enfermo para moverse. podía sentir el alma flotar allí afuera desde abajo, desde su cuerpo. podía sentirla allí colgando como un gato, los pies clavados en los muelles.
¡ vuelve cabrona! le dijo. Pero su alma soltó una carcajada, "me has tratado demasiado mal durante demasiado tiempo, amigo. tienes lo que mereces". Eran las tres de la mañana.
En su caso, no era la muerte lo importante. En su caso, lo importante eran las partes sueltas y sin resolver que se dejaba: una niña de cuatro años en algún campamento hippy de Arizona, calzoncillos y calcetines tirados por el suelo. platos por el suelo, facturas de la luz sin pagar y partes suya abandonadas por casi todos los estados, partes suyas dejadas en coños sin lavar de tantas putas.
Es tan triste, tanto, tan trsitisimo. ¿quién podía disipar la tristeza, dadas las circunstancias?. no podía nadie, no. no había manera. nadie podía hacerlo ni nunca lo había echo. solo cabía intentarlo y ponerse más triste que la tristeza misma porque no había camino que te llevara a casa. de nuevo vomitó, luego se quedó quieto. todo se acabo, Dios mio, se decía.
"Se acabó, hermano, si, dijo su alma. Asi es como como termina el solitario: muriendo solo. agonizando solo. Un solitario debe preparase antes".
Todos eso poemas de nada servirán, esas mujeres que jodí, de nada servirán. y las que no jodí, desde luego, de nada serivrán. necesito que alguien disipe la tristeza. que alguién diga comprendo, amigo, ahora asúmelo y muere.
Quien hubiese inventado aquel juego había consegido una perfecta obra maestra. llámale Dios. se merecía un tiro entre los ojos. pero nunca asomaba la cara. en otros tiempos casi enganchan al Hijo. pero él se escabulló y aún tenemos que seguir tambaleándonos sobre un resbaladizo suelo de baldozas. el Espiritu Santo nunca se presentó; estaba meneandósela por ahí. el más listo de todos.
Con que pudiese hablar con mi hijita por telefono , moriría feliz, pensó. "¡Jódete blandengue! tu hijita está en un campamento hippy mientras su madre anda tocándoles los huevos a los tontos". Su alma salió del dormitorio con una lata de cerveza, una lata vacia.
Luego se levantó y subió las persianas. las malditas persianas, podridas todas. se desmoronaron al tocarlas. y el maldito sol estaba podrido. miró a la gente que se iva a trabajar. no aprendió más de lo que siempre había sabido: la inseguridad del saber era lo mismo que la seguridad del no saber. ninguna era mejor; nada valían.

Se estiró en el sofá. y después de tanto follon, no pasó nada.
Murió.-